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一、
春风吹个不停
大雪下个不停。
把最小的声音拧紧
攥在手里。
春天在喊，桃花在叫
樱桃的血被一张白纸吸干。
。。。。。。
这是上午我在无聊时敲出来的几个字，我姑且把它称之为诗，并且打算下午吃了饭继续完成它。结果没有。你看我就这样轻易地改变了主意。在文字面前，在声音面前，在过去的图像面前，我突然不知道我需要面对的是谁。
收捡过去的书籍，看到里面夹着一张草稿纸，写着数学算式，还有几行乱七八糟的诗。舍不得扔掉，过去的很多东西我都舍不得扔掉。我总是小心翼翼地把它们收好，夹在某本书里。我知道，我还会与它们重逢。
二、
有时候，喜欢临屏这两个字。写字是一个人的事，临屏让书写有了隐形的观众。长着嘴的都需要说话，长着手都乐意写字，可是没有倾听的人该有多寂寞。看看总在门外的这首即兴诗：
嗨，老黄
我知道你睡了
可能只有在你睡去之后
我会敲些乱七八糟的话给你听
哪怕人山人海
总有个清晰的声音
告诉我
告诉我
告诉我
我愿意倾听
老梦说他的飞鸟好，可我更喜欢这一首。飞鸟的寂寞是自己的，独上高楼、望断天涯的寂寞。倾听不是。倾听是站在高山之巅，奋力地呼喊，回声连绵。忽然间就恍惚了，不知道哪一个回声是自己，哪一个又是自己想要的。
很久不会在纸上写字，也丧失的书写的乐趣。我忘了黑色的墨汁落在洁白的纸上，像一个小人儿在天和地中间又是胳膊又是腿，慢条斯理地往前走。一走一个泥印子。水抹不掉，雨下不掉，风也吹不跑。
我是说，我渐渐地喜欢上了敲打键盘，听指尖发出啪嚓啪嚓的响声。有了键盘，我的字也像是有了回声。
三、
在听的这一首，是love me sweet。比较喜欢风琴在里面有一搭没一搭得拉长了腔，往前跑。那些波浪，一漾一漾地，也被风撵着一个个褶皱往前赶。还有结尾的那些回音，像突然失聪时，嗡嗡的耳鸣。我觉得这是寂寞的声音，或是说，是一个人坐在那儿，非常烦燥的寂静。忍了再忍。
这是我以前写的一个东西的某个段落，舍不得扔掉，还是捡了回来，放在这儿。
丢掉了很多碎片。就像是从树荫里剥落下来的阳光，在眼里晃来晃去，我总是要拿手去遮一遮。遮了就看不到了，丢了也找不到了。有些是愿意丢掉的，有些是自己走失的。路那么长，走着走着，就会从旁边又生出一条路。
呃，写到这里，是一个中断。从寂静到键盘声再次响起，中间隔了15个小时。很多东西发生了变化，比如天气，状态，以及，心情。
四、
屋外阳光正好。我能想像阳光落在路边光秃秃的黄土上，像水一样渗了进去。很快风吹过来，种子四处衍生，用肉眼看不到的速度，迅速地安家，抽穗，发芽，钻出地面。像一场黑白电影里的人，并排，携着手走，走着走着，大家都绿了，活了。色彩让生活多了许多简单的快乐。
我还是时常会想起那副抽象画，一些变形的钟表像灰色的舌头，软塌塌的，挂在树枝上，石头上。背景很暗，天空阴沉沉。我一直以为这是存在意识里图画，这位抽象画家真厉害，把思想记下来，在纸上打一个铬印。可是我记不住他的名字，也记不住这副画的名字。他应该感到悲哀还是高兴，我不知道。
我也想说一说意义这个词。或者，我压根不想说意义，我想说的是，那些图像，虚无的，真实的，明的暗的，落入我的眼里，我被感动过，并且愿意收藏在某一个角落里，静悄悄地，与自己慢慢分享。就像是海子的那句诗：我要抱着你，坐在酒杯里。
五、
想为这几行字找些合适的图，以配合我写字的状态和心情。喏，我又想到声情并茂这个词。其实这个词很假，像个笨拙的演员，懵懂地站在银光灯下，要伸出手迈出步子，要说话，要一面走一面念台词，眼风飘过来，笑容绽出来，泪溢出来。够了，够了。
沉默是最好的语言。看看我都对你唠唠叨叨地说了些什么。我的字落入你的眼帘里，难道不是图画吗？我的缄默掉进你的耳朵里，难道不是声音吗？这些还不够吗？
我还想要些什么。
[此贴子已经被作者于2006-3-1 10:04:07编辑过]
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